Скользишь по стеклу утреннего льда, подбираешь забытые строки из стихов. Идёшь над скованными лужами в цепочке спасающихся по паребрику, вот-вот соскользнёт нога, - и провалишься под лёд. Это с виду там внизу не глубже, чем в блюдце, а окажешься там - дайте боги выплыть. И вспоминаются летние загородние утра, пахнущие ночным дождём и говорящие на своих древних языках, пока солнце своим светом не рассеяло призрачные голоса. Сидишь у реки в лёгких сумерках, вникая в тайны, скрытые от города, и знаешь, почему рыбаки любят тишину. Вода говорит с ними, только едва слышно. Нашёптывает свои легенды, прозрачно смеётся, поёт о старом страннике, который щурится ночами на звёзды в поисках своей путеводной.
Что-то шевелится в душе. Солнце - уже не солнце, а Огненный Шар, подплывший ближе. Если в бетонных лабиринтах тебе становится хорошо, как же сейчас Там? Ох, как зовёт и ждёт внимающего человека, коготового окунуться в таинственную темноту первобытности. Река снова готова делиться своими древесными историями.

@темы: Мексиканский монастырь, который ураганом занесло в Китай, Вертится в там-тамовом мирке, Опять извивающиеся сквозняки